Нас даже птицы не боялись,
скворцы в траве, как в облаках,
их круглые глаза мерцали,
а в них неведомые дали,
и мысли разные витали
в их гладких круглых головах.
А где-то в длинном арсенале
лежал холодный автомат
из прочной и красивой стали,
которым вовсе не стреляли,
но взять который в час печали
был должен я или мой брат.
Так мы сидели, ожидая
приход ненужного конца.
Над нами листья поднимали
свои зелёные сердца.
От ветра перья колыхались,
от ветра перья колыхались
от ветра перья колыхались
на круглой голове скворца…
© Вит. Чел. 1968 год.