Счастливой сделать я тебя не смог ,
и , обращаясь к прошлому ,
что было тайной ,
я вспоминаю
день
и мой восторг ,
когда мы встретились случайно ...
Я был во сне ...
А наяву ?
Шагая жизнью торопливой ,
я лишь того мужчиной назову ,
кто сделал женщину
счастливой .
Нас ждёт с тобою впереди разлука ...
И пусть мне будет не легко ...
Но кто тебе протянет руку ,
когда я буду далеко ,
откуда больше нет возврата ,
где всёравно
и все равны ,
где не нужна уже зарплата
и нервы тоже не нужны !
Я совершенно иначе смотрю
на то , что происходит между нами ...
По прежнему
боготворю ,
по прежнему
не соберусь с словами ...
Но годы ,
что мелькают чередой ,
и память ,
что так много значит ,
мне говорят о ценности иной
любви к тебе , с которой начат ...
Всё ,
что я мог ,
и всё ,
что смог ,
в любви моей берёт истоки .
Она рождает эти строки ,
она же подведёт итог !
Прими запоздалую нежность мою ,
как признак вины ,
как примету прощания ,
как призрак грядущего расставания .
Прими запоздалую нежность мою .
Прими запоздалую нежность мою ,
за всё ,
что с тобою ,
увы ,
не случилось ,
за всё ,
что не сбылось ,
не сбылось ,
не сбылось ,
прими запоздалую нежность мою...