Кто-то спит средь каменных палат,
кто-то ест средь рубленных хором,
мы же все, как будто спички, брат,
в маленьких коробочках живём...
Состоит каждый дом из коробочек,
очень трудно назвать их жильём,
спят в палатах бандиты с жульём,
как живём? - не найдём к счастью тропочек
и удачу свою не найдём,
в счастье верится сердцу с трудом,
ты - Россия - барак, а не дом,
ах, бардак, ну, вот так и живём...
Живём покуда хлеб жуём
и видим небо за окном,
и вновь надеемся на чудо,
не знаем: где добро, где худо? -
есть хлеб, спасибо и на том,
кусочек хлеба с сахарком,
ну, что, братва, живём покуда,
ну, что, братва, пока живём...
Ни палаты, ни хоромы не нужны,
если есть спокойствие в душе,
если глазки милой так нежны,
с нею будет рай и в шалаше...
- Что за чушь порешь, брат,
твои речи странны,
без хором, без палат
не отыщешь жены,
и от наших заплат
тихо плакать в кулак
или громко рыдать
над могилой страны,
приучились страдать,
нас не ждёт благодать,
что напрасно гадать,
знать: не будет весны?
Весны не будет никогда,
душа забудет песню счастью,
всё оборвалось в одночасье,
кругом звенящая беда,
и на душе опять ненастье,
ветра вопят, что навсегда
меня покинула удача,
во мраке сгинула, ушла,
вдруг стал я стар,
устал и, плача,
гляжусь в ночные зеркала...
Ах, где палаты и хоромы,
в душе Гоморры и Содомы,
душа - хибара без дверей,
надежды, словно пук соломы,
сгорели, каркают вороны
и мне вещают похороны,
вновь ветров крик,
как рык зверей,
напрасно счастье мной искомо,
скатись, печаль, подобьем кома,
моя мечта, приди скорей,
но всё напрасно, грустно-старо
и всё устало вновь в душе,
душа - разбитая хибара,
как много бед она хлебала,
подобием прокисших щей,
и наконец совсем устала,
не выгнать беды ей взашей,
печаль не пустит из клещей,
и сломана мечты гитара,
опять сквозит сомненье в щель...