Он жил отстреливаясь,
как в смертном бою.
Он умер расстрелянным,
но он верю в раю.
Где славу стяжали
святые в веках.
Где все скрижали
в его стихах.
В былом пред течным
нет столько имён,
как в будущем вечном,
кто им будет пленён.
До неба гребень поэтов лик.
Над гребнем молебном Пушкина Пик!