В десять вечера я точил карандаш.
Ровно в полночь начал писать.
То, что видел последние несколько
дней
я... бумаге решил рассказать.
Люди ходят /почти все/ с поникшим
лицом.
Ждут весны, а она... не идёт.
Мой товарищ надел золотое кольцо
и уверен, что это спасёт.
Ну а я /как всегда/ без колец и
наград
вечерами гуляю в лесу.
И не знаю - грущу или этому рад
/мыслей, столько - не унесу/.
Я пытаюсь "её" не держать в голове.
Ни писать, ни звонить, ни смотреть.
Но от этого только больнее. Вдвойне.
Это... знаешь, как-будто бы, смерть.
Я веду карандаш по пустому листу,
заполняю его теплотой.
Как бы не было, больно - я всё же,
живу.
К сожалению... не с тобой.