Мы мимо храма создаем дороги,
Где земли лучше, роскошь, красота,
Спешим куда-то, стаптывая ноги,
А вместе с ними – месяцы, лета.
И хоть пути в мечтах цветут чудесно,
Ведут туда, где радость и покой,
Мы, приходя в конечный пункт телесно,
Вдруг ощущаем пустоту душой.
Когда же мы поймем, как аксиому,
Что те дороги – время суеты,
А счастья путь один – к Святому Дому,
Перед которым блекнут все мечты.