Я рождена, чтобы воспевать культуру,
Чтобы преданно служить искусству,
Вот только получается,увы, не всегда,
И ещё так предательски болит рука.
Ты знаешь только Чайковского, не так ли?
А как же Рахманинов, Шнитке, Кюи…
До бесконечности могу продолжать этот список,
А ты предложишь мне покурить да расскажешь про пару вписок.
Но зато ты, как и я, знаешь Бодлера,
Кастанеду, ещё пару имён и, конечно, Паланика,
Я знаю намного больше, но пыл свой умерю,
Скромность для других слаще пряника.
Вот только однажды скажу:…цвета, как у Куинджи.
Кивая на после дождя сумрачный вид,
И ты с изумлением спросишь: Куи…что?
А я отмахнусь: да, так, ничего. Жил когда-то, звали Архип.