Открыла утром свой дневник —
Идёт тридцатый день войны,
И нерв от этого изныл,
И не идёт из бездны стих,
И хочется забыться в сне —
Чтобы без этих всех: "не сплю,
Ты передай моей жене,
Что перед смертью, но люблю.
Ты маме передай: прости,
Что редко ей совсем звонил —
Работал, ел, потом простыл,
Теперь же мама мне: живи!
Но жизнь и смерть в чужих руках —
Боюсь не светит седина.
Теперь я знаю, что есть страх,
Такой, что может лишь война!
Мне хочется простых вещей!
А главное — побыть любимым,
Любимой женщины изгибы
По новой ощутить, полней..."
И так выводит он письмо —
Хотя сейчас не пишут писем —
Но прошлое вновь ожило,
Как в сорок первом — кровь из чисел...
И как-то надо "спать-жить-есть",
Ведь ценит жизнь вещей простых
Простой СОЛДАТ, что для ЖИВЫХ —
Я от него пишу вам весть...