Штормит воздушное пространство,
На гребне волн вздымаются Крыла
Стихийной Силы - движителя массы -
Армады снежной февраля.
Опять метёт. Март уступает
Белёсым Пчёлам, ринувшимся - роем...
Проснувшись, Божья коровка, - не летает...
Ей за окно бы, к солнышку, на волю...
А снегу нет - конца и края...
К апрелю, может быть, оттаем...
*G.M.P.*