Сонет
Давно за полночь позвонили,
Но нету сна, покоя нет…
Беру перо, беру чернила,
Пишу печальный мой сонет.
И строчки ложатся уныло,
Скрипит перо, мигает свет…
Но что писать? Писать о милой,
Который не было и нет?
Который, может, и не будет?
Никто уж,верно,не разбудит
Любви порывов! Стрести цвет
Увял, осыпался увы бесплодно.
Прошло в терзаньях много лет.
А дальше?…То же ежегодно.
1937