А любовь, когда бывает рядом,
только слово шёпотом пошлёт,
телеграммой почты листопада -
"молнией" короткой обожжет.
Более не вспыхнет, не уколет.
Чувствам не всегда нужны слова.
Мысли неразгаданные гонит,
будто это осени листва.
Но сорвёт последний, поздний в кроне
лист такой прозрачности, как всплеск...
И любовь опять тебя догонит -
чувством, восходящим до небес.
Словно этот лист в тебе рвануло,
как давно забытое быльё.
Никого любовь не обманула,
это мы не слышали её.
Лист последний, сорванный на сдачу,
пусть потом достанется и вам.
Я теперь любви своей иначе
подбираю тихие слова...