Город за окном нелюдим и тих
в этот час слепых фонарей,
сам собой не пишется – льётся! – стих,
всех моих усилий быстрей.
Вяло прошуршит где-то там листвой
ветерок – и снова замрёт.
Сонно. И я, в этом городе свой,
здесь усну, придёт мой черёд.
Только я не сплю, за строкой строка,
как ручей, на бумажный лист
неустанно и резво течёт, – пока
не увижу, что лист мой чист…
24.03.2022