А дочь не видела отца с рождения,
Свинцовых пуль на вылет слыша стоны
И истошный до колик сердца крик,
И красные,пропитанные кровью лица,
От крови захлебнувшейся земля..!
Снесенный вражеской рукой их отчий дом,
И жженые огнем тем пулеметным
Леса,
Деревья,
Травы,
И поля...
Когда в победном мае сорок пятом
К ним в дом ворвался,
Думала старик он,
Заросшее щетиною лицо
И рваная в грудине гимнастерка...
Она лишь посмотрела на него,
Один несмелый затаенный взгляд,
И вскрикнула,обмякнув тельцем хрупким:
- " Мой папа.., папочка!",
Неслось протяжным эхом,
- " Папа..!"
А он молчал.
И куцые слезинки бежали быстро
По щекам не бритым,
Ее до хруста бережно сжимая
Молчал,
Не в силах подобрать слова.
И тихо Богу говорил:
-" Спасибо...",
За то что дочь,
Что дочь его жива!
Прошли года,
Сменились наши лица,
И мир вокруг сменился вместе с нами,
Я, иногда, ловлю себя на мысли,
Что поменять года пора местами!
Всех тех плебейски разодетых мачо,
И мятых алкоголем лиц у женщин!
Мне тошно даже наблюдать в бездействии
Всех, кто со смрадом человечьим венчан!
Когда в минуту Вечного Молчания,
Пред Вечной Памятью склоним покорно души,
Не нужно клятвенно- красивых Обещаний,
Храните Жизнь!
Ее легко разрушить!