Ну какой же ты смешной, отец. Ты так искренне переживаешь, когда Малахов истерично выкрикивает в своей идиотской передаче: "А теперь узнаем, что же показал анализ ДНК Владимира!"
А сколько возмущения от игры наших футболистов: "Неужели во всей стране нельзя найти одиннадцать нормальных игроков?"
Ты выкраиваешь какие-то несчастные три тысячи со своей убогой пенсии, чтоб на Новый Год сделать мне, Наташке и Сашеньке, как тебе кажется, царские подарки.
Сидишь вечерами в потёмках - экономишь свет.
Никак не научишься отправлять эсэмэски. Задрав очки на лоб, по полчаса старательно набираешь коротенький текст, но потом нажав какую-то кнопку, смешно чертыхаешься, жалуясь понимающему коту: "Вот чёрт! Всё пропало. И какой дурак придумал эту ерундовину?"
Какой ты смешной, отец...
Ты, коммунист до мозга костей, не приемлешь воровство госчиновников, взяточничество, бардак в стране. Поэтому страшно нервничаешь, когда из последних новостей по телевизору узнаёшь о баснословных деньгах, разворованных министрами, ментами, депутатами.
Куришь. Много куришь.
Жалеешь больных детей, на лечение которых вся страна собирает деньги, чтоб отправить этих несчастных в клиники Германии, Израиля, Америки...
Отец. Дорогой мой отец... Папа. Милый папа. Папочка...
Вот уже два года прошло, а я всё никак не могу привыкнуть к слову "был".