Ветер стонет. Ветер крепчает.
Волны гонит. Мачты качает.
Вал с размаху на берег рушит –
разлетаются брызги. Блеском
озаряется небо с треском –
зажимаешь невольно уши.
Чайка комом, теряя перья,
как воланчик от бадминтона,
что ракеткою наподдали,
в низком небе на сизой стали
трепыхается обречённо.
Волнорез, уходящий в море,
потеряся в клочкастых вихрях,
перемешанных с серой пеной.
И призывно поют сирены
о пучинах морских и рифах -
ветер – первая скрипка в хоре.
А на самой границе мира,
где маяк проблесковый точный,
посылает в простор эфира
закодированные строчки,
чередуя тире и точки,
в небе скрытые канониры
ядра вкатывают по тучам
и швыряют в орудий жерла,
принося что-то вроде жертвы
грозовым небесам кипучим.