Влажною тряпкой полощется вечер...

Влажною тряпкой полощется вечер,
кончается март.
И звёзды ему-поминальные свечи,
и нет у небесных карт
уже для него ни пути, ни срока,
в склянке заканчивается песок.
А месяц завис над Землёй рогом,
и льётся весны серебристый сок...