Среди туманов и кошмаров,
на обгоревшем скользком льду
мы нереальны, а гитары
бренчат сплошную ерунду.
Любой аккорд фальшив и горек,
как память о хороших днях.
Любая рифма станет вскоре
тоскливой глупостью, блянах,
(ведь нужно матом, матом нужно).
"Стишки" рифмуется с "кишки".
Стихи сомнительны, послушны
идейкам вредным из башки.
Майор укажет: "мир - в победе".
Неважно сколько ног и рук
вам оторвут за всё на свете,
за весь ваш цвет, за весь ваш звук.
Пока войны пылает пламя,
кто не в строю - отброс и брак.
Ты должен быть как, сука, знамя,
а ты болеешь, просто так,
своею инфантильной слизью
про человеческое. В ком?
Живи своей ничтожной жизнью
и не мешай в совсем другом.
Я размозжён и уничтожен
во время праздника ракет.
Я думал: можем. Нет, не можем.
Мы просто те, кого вдруг нет.
Мы "лёд под каблуком майора".
Мы пища бункерных свиней.
И ничего другого скоро -
во славу логики моей.
31.03.2022