В 1815-м году Сен-Клу, замок и парк под Парижем посетил Вальтер Скотт. Вскоре после того, как его заняли прусские войска. Эти строки были написаны после вечера, проведенного в Сен-Клу с покойной леди Алванли и ее дочерьми, одна из которых являлась певицей в тексте.
Сен-Клу
Жара. Сентябрь. Приходит ночь,
Раскинув синеву.
Сто тысяч звёзд, как будто дождь
Льют свет свой на Сен-клу.
Как тихий шёпот под луной
Вечерний бриз вздохнул
в тоске о пышности былой
Пустых руин Сен-Клу.
Вдали рокочет барабан.
Труба сигнал "ко сну"
Шлёт для гусар и для улан,
Стоящих под Сен-Клу.
Уж нет испуганных наяд -
Уплыли в глубину.
Величественный смолк каскад,
Так славивший Сен-Клу.
Мы сели на ступенях сих,
Встревожив тишину
И эхо песней пробудив,
летящей над Сен-Клу.
Над Сеной музыка плывёт
На ласковом ветру.
Как будто сама ночь поёт
Над сказочным Сен-Клу.
Никто не слышал никогда
Такой приятный звук.
Хоть музыка и не нова
Для принцев из Сен-Клу.
У тех, кто прежде здесь гостил,
Изысканнее слух.
А мы внимали, рты раскрыв,
Певице из Сен-Клу.
У смертных счастья краток миг,
Воздай ему хвалу.
Как лучший, в памяти храни
Тот вечер под Сен-Клу.
-----------------------------
SAINT CLOUD.
[Paris, 5th September, 1815.]
Soft spread the southern summer night
Her veil of darksome blue;
Ten thousand stars combined to light
The terrace of Saint Cloud.
The evening breezes gently sigh'd,
Like breath of lover true,
Bewailing the deserted pride
And wreck of sweet Saint Cloud.
The drum's deep roll was heard afar,
The bugle wildly blew
Good-night to Hulan and Hussar,
That garrison Saint Cloud.
The startled Naiads from the shade
With broken urns withdrew,
And silenced was that proud cascade,
The glory of Saint Cloud.
We sate upon its steps of stone,
Nor could its silence rue,
When waked, to music of our own,
The echoes of Saint Cloud.
Slow Seine might hear each lovely note
Fall light as summer dew,
While through the moonless air they float,
Prolong'd from fair Saint Cloud.
And sure a melody more sweet
His waters never knew,
Though music's self was wont to meet
With Princes at Saint Cloud.
Nor then, with more delighted ear,
The circle round her drew,
Than ours, when gather'd round to hear,
Our songstress at St. Cloud.
Few happy hours poor mortals pass,
Then give those hours their due,
And rank among the foremost class
Our evenings at Saint Cloud.