Названья трудно дать стихам.
Они - как тайна, сокровенны.
Текут, пульсируя, по венам,
к иным стремятся берегам...
Ложатся камнем в твердь земли,
грозой шумят, зовут метели.
Летят в пучину с зыбкой мели.
Случись – на полке ждут, в пыли…
Вдыхая рифму, жизнь люблю.
И верю: оскудеет нива,
едва судьба толкнёт к обрыву –
крыла взметнутся на краю!..