Склонилось дерево к земле,
на шею бросилась усталость.
Печаль травила сердце мне,
другого больше не осталось.
В земле пыль буквы начертила,
какой мне в них найти рассказ.
Грязи играла творческая сила,
и воссоздалась внутри глаз.
На мне рана кровоточит от ножа.
Лабиринт кошмара или миража,
в творчестве находит отражение.
Снова взялся за острое перо.
Каждая буква падает на дно,
ложится, не найдя движения.