"не кончается время тревог,
но кончаются зимы"
(с) И.Бродский
Вся графика ветвей зовёт к стихам:
вот стул и стол, бумага и чернила.
Гул чёрно-бел, не хочет затихать,
чтоб я взяла и что-то сочинила
о том, что жизнь – чем дальше, тем мрачней...
Рассыплю горстку слов на полдороге,
запнувшись: я хотела о весне,
а вовсе не о времени тревоги,
которое длиннее, чем зима,
пока деревья трогательно голы...
И я, печать молчания сломав,
ищу замену сумрачным глаголам.
Чтоб каждая случайная строка
была, как птичья песенка, пропета.
А слово, что слетело с языка,
не словом оказалось бы, а светом...
~*~
Из солнечного сплетения,
где света тугой клубок,
по ниточке настроение
вытягиваешь, и вот
становится всё весеннее,
всё ярче цветёт оно,
как маленькое растение,
которому суждено
стать деревом крепким, сильным,
растить на себе плоды.
Глянь, кончились нынче зимы!
налей же ростку воды...
~*~
Ты, весна, во мне, весна же,
просыпайся, говори.
Ни в природе, ни в продаже
нет того, что есть внутри.
Птицей пой, лети по ветру,
на хвосте неси стихи.
Иногда премного света
от словесной шелухи,
что там свет от лампы, проза...
Погляди-ка из окна:
город жёлтый от мимозы,
знать, и там уже весна.
Видишь, дерево и птицы,
так бы с ними и запеть,
так бы выпорхнуть синицей
под звенящую капель.
~*~
Победив притяженье, парить –
над исчерпанным светом поднявшись,
клёкот чёрных ворон изнутри
вынимая не словом горчащим, –
только выдохом сильным, как взлёт,
словно выход из тела привычен.
Даже кажется будто – поёт
и душа на подслушанном птичьем...
~*~
Возможно, шёпоты зависли
на хлипких нитях паутинных,
а может, это птичьи свисты
на проводах, поющих длинно
и тонко-тонко так, что рвётся
ткань сна, и лёгонькие нити
спросонья тянешь из бесплотья,
из пустоты, чтоб дольше снить их,
снимать с них шёпоты и свисты,
как суть стиха –
в сосуд скудельный.
Как эти шёпоты речисты,
как птичьи песни запредельны...
(Фото автора)