Вот опять прохудилось небо.
Плачут крыши, кусты, цветы...
А земле не хватает снега -
Остужающей чистоты,
Как рассудного слова в деле,
Коль наметился в нём изъян,
Как стерильных бинтов на теле,
Прикрывающих рваность ран.
И во всём - обнажённая жалость,
Кою до смерти больно зреть...
Задержалась зима, задержалась,
Хоть декабрь в календаре.