Я проходил по сонному проспекту,
Витрины разводили люд по темам,
Влюбленные искали на смартфонах схему,
Плыл маленький косяк, напоминавший секту.
Направо, в ряд развешены картины,
У каждой ценник неприметный на продажу,
Смиренно лошади кивали экипажу,
А на посту дремали сытые машины.
Обыденность плыла, всё было скучно,
И настроением похвастаться не мог,
Жевал мальчонка пончик, сам был тучным,
Налево зазывал "ХИНКАЛЯМИ" хозблок.
К Метро в конце, и от Метро в начале,
Наверное, пройти пешком минут за двадцать,
Конечно, если вслед не улыбаться,
Всем стройным ножкам - Людок, Светок, Валек.
Накатано, так всё бы и случилось,
День пролетел, цепляясь за другой,
Но что-то вдруг меня остановило -
То парень ворожил гитарною игрой.
Его толпа смиренно обступала,
Сомкнул кольцо всё разбухавший круг,
А я смотрел на струны и на пальцы рук,
И ничего дышать, творить им не мешало.
Откуда черпал он ту магию мелодий?
Заворожённость здесь нависла над толпой,
Что за секреты в том, что дарят боги?
Всё дело в том, что парень был слепой...