Под конец родного марта
выпал снег,
Нет весны на нашей карте,
снова нет.
Бьют весенние сугробы
по ногам,
Повернули что ли глобус,
где-то там.
Ветер, душу леденящий,
дует вновь,
В этом зимнем настоящем
стынет кровь.
Перестали даже птицы
в небе петь,
Средь сугробов заблудиться
смог медведь.
К солнцу хочется поближе
и к теплу,
Но зима в затылок дышит
по утру.
Хватит спать, в себе поверь,
весна, вставай!
Перевёрнут на апрель
твой календарь.