А поле тебя простит,
и снова одарит хлебом.
Вновь колосом заблестит,
взамен ничего не требуя
за тело своё изрытое
не спросит оно покаяния,
за раны окопов открытые,
за мин потаённые грани.
Сгинет война и снова
зерно прорастёт над болью,
вот только его основа
чьей-то наполнится кровью...