В варфоломеевские ночи он болел –
Пускай и через двести с лишком лет,
Он понимал казнённую Болейн,
С собою ладя, как большой поэт.
"Кто не меняется, тот глуп" – так он считал,
И сам уже готов был для веков
Грядущих, заменивших на металл
Слова от духа, агнцев – на волков.
Он распознал заранее их суть –
Элит в кавычках, чистеньких воров
И желчью пОлил фарисеев путь,
Имея много для того даров.
Он – царедворец, шут и еретик…
Он поражал полярностью своей,
Написанные им десятки книг –
Есть тайна человеческих детей
И их страстей, ведущих в никуда,
Когда они отходят от креста.
Ему светила белая звезда
И девы Орлеанской высота.
"Мечтать – чтоб видеть смысл" – ещё писал.
Ему такая штука по плечу…
Он кто угодно, только не вассал.
Ну, разве только Божий.
Тут молчу...