«Люся, Люся, где ты, Люся?»
так печально завывает
ветер в усиках трамвая.
дождик жмётся к боку, плюсом
ко измученному взглядом
осуждающим, пейзажа.
обработав раны сажей,
с покалеченным отрядом
переживших холод галок,
в чёрном траурном деревья
ждут великого решенья -
барабанных звонких палок.
барабанщики-горнисты-
беспринципные повесы
из придуманного леса,
с мытой снегом шеей чистой,
неохотно выдвигают
свои шаткие шеренги.
пионерские коленки,
напрягая, за трамваем
отправляют с дребезжаньем
на проржавленных железных
рельсах. утром самым нежным,
в аромате валерьянном,
во втором вагоне, сузя
веки, плакавшие столько,
ветру брошу хлеба дольку.
не скажу, что я не Люся.