Весна ещё лишь накануне,
нет, и канун её далек,
а снег уж распускает нюни,
и первый шрам уже пролёг,
но это - оттепель, пролог,
лежит проталин уголёк,
весны росток вот-вот проклюнет,
мир перестанет быть жесток...
И будут всех злее агоний
предсмертные схватки зимы,
уедем, она не догонит,
не в жёстком, а в мягком вагоне
поедем до счастия мы,
напрасными будут погони,
умчимся из этой тюрьмы,
из белой, отчаянной тьмы,
отчаливай, злые шумы,
на небе опять грай вороний,
не знаю, я вам посторонний,
где рай я найду, чёрт возьми? -
как жить мне отчаянно скучно,
о, как я устал от зимы,
я вам посторонний, неужто? -
прошу ты ответь и пойми...
А ветер - творитель и тьмастер
берёт самый чёрный фломастер,
рисует нам тёмную ночь,
картины сомнительной масти
порвать бы помог бог на части
и зиму, и тьму выгнать прочь...
Прошу я: останься, читай мои стансы,
нахалом меня не считай,
прошу я о малом: хоть несколько станций
проедь со мной вместе:
февраль, март, апрель, тёплый май,
а ветры заводят вновь песни и танцы,
над нами кружится метель,
не хочешь до мая, родная, остаться,
до станции звонкой апрель?
Дорога прямая, не надо с дистанций
сходить, за тридЕвять земель,
дорога прямая, моя дорогая,
попробуй ответить, меня не ругая,
метель завела канитель...
Половина февраля пройдена,
жду с надеждой я доброй весны,
а в кармане ни рубля, Родина,
о тебе вновь тревожные сны...
Души моей раскисла глина
от слёз, печалюсь я всерьёз
и избавлюсь вновь от грёз,
вся жизнь моя - сплошной курьёз,
мне день Святого Валентина
любви, надежды не принёс,
за что страдаю я невинно? -
ах, ветер, не качай берёз
и тонких веток не ломай,
вновь нет ответа на вопрос,
и этот мир совсем не прост,
тоска моя, меня не май,
ведь был я прост,
как будто дрозд,
искал на этом свете рай...
Половина прошла февраля,
но душа от тоски не очнулась,
под ногами качнулась земля,
моё сердце вновь в грусть окунулось...
Судьба нас разводит неистово,
у каждого есть своя истина,
и каждый по-своему прав,
летаем другими орбитами,
полны наши души обидами,
мы пьём снова горечь отрав,
у каждого есть своя истина,
прошу ты меня перелистывай...
- Нет, нет, я - стена, ты - стена,
и нам не сойтись, не сойтись,
гора не идёт к Магомету...
- Но я-то ведь тоже гора,
надежды все канули в Лету,
тебе-то и горя, знать нету,
мы вновь далеки, как вчера,
как мне нелегки вечера,
всё пусто,
твердишь снова истину эту,
банальна она и стара:
гора не идёт к Магомету,
проиграна нами игра?
Игра ли, судьба ли
проиграна нами? -
для нас будет
грустной весна,
в суровость играем,
бросаясь словами,
надежды смели вдруг
сомнений цунами,
и злая пришла тишина,
не вместе - один и одна,
мы снова не вместе,
грустны наши песни,
ночь пишет любви письмена,
но наши не там имена,
зови - не зови -
не добьёшься любви,
луна вниз взирает грустна,
взирает, опять головою качает
во мраке над нами она,
весна ещё лишь накануне,
а снег уж распускает нюни,
но что для наших душ весна?
Но ведь уральская весна
порой приходит лишь в июне...