Каждый раз, когда хочу я что-то сочинить
В голове одна лишь фраза: "я устала".
Я устала постоянно для кого-то жить,
Думая, что этот кто-то мне уж точно пара.
Эти "кто-то" как сезоны моего сериала.
Путается реальность с иллюзорным.
То ли правда: каждый, кто был важен - был тем самым,
То ли так отчаянно я не люблю свободу.
Нет, неверно сказано, свобода - быть любимой.
И для меня она не в том, чтоб быть с собой.
Свобода - с подходящим быть мужчиной,
А клетка - быть ненужной, быть одной.
Я не умею радоваться, что живу... нет. Существую.
Я чувствую себя как пазл лишь с тремя прямыми сторонами,
И кажется, что не смогу найти деталь вторую,
Представь, что в нем одни лишь черные детали.
Их очень много, если быть точнее, где-то 3 миллиарда.
И среди них есть та, что этот пазл завершит.
Я искренне надеюсь, что она вот где-то рядом.
Найду её и сразу научусь как прежде жить!
Как прежде... Когда пазл был не черным, разноцветным,
С рисунком ярким, демонстрирующим счастье.
Но все детали того пазла растащило ветром,
Тогда и залились остатки черной краской.
Вот соберу по новой и раскрашу в белый!
И нарисую на нём всё, что захочу.
Метафоры... Быть может нужно не мечтать, а делать?
Но кажется, хорошее случается тогда, когда молчу.
Когда не лезу и никак не проявляюсь,
Но так бывает только если равнодушно,
И чаще всего с теми, кому нравлюсь.
Ну почему же с ними мне так скучно?
Зачем мне эти вечные страдания по кому-то,
Эмоциональные качели, взрывы, всплески,
Меняющееся настроение ежеминутно?
То мир расцеловать хочу, то в слёзы резко.
Быть может просто я еще не повзрослела
И не готова ни к уюту, ни к стабильности,
Желанием "с одним единственным" переболела
И проявился страх ответственности, близости.
И может нужно волю дать развеяться
И не обременять себя усиленной серьезностью,
А там, глядишь, само все как-то соберется, склеится,
Как говорят, быть может я пойму чего-то с возрастом.
Так надоели эти выдумки, стратегии,
Как жаль, что нет услуги "клининг мыслей".
Но толку, у меня ж все сердцу привилегии,
Оно у нас несет ответственность за риски.
Там власть за все решения такая,
Что мозгу никогда её не светит захватить.
Но с каждым разом, если честно, погибаю,
А сердце не виновно в том, что ему свойственно любить.
А я? А что я могу сделать? Позволяю.
Ведусь на эти игры постоянно,
Влюбляюсь, по ночам не сплю, мечтаю
И глупости творю, бывает, спьяна.
А что при этом ощущаю? Пустоту.
Бессилия растущего накалы.
Я и не думала, что столько напишу,
Начав с одной лишь мысли "Я устала".