Вроде бы думаю о другом,
грею себе обед,
Но кто-то сегодня покинул дом,
вернулся - а дома нет.
Вроде чему бы у нас болеть?
Столб не для нас на костре.
Но то, что кому-то ещё больней,
делает боль острей.
Хат наших с краю полно село,
не с нами творится ад.
Но скоро ветер подует сюда -
и с краю хаты сгорят.
И если ещё не выел глаза
ползучий вонючий дым -
То вот бы каждый взял по ведру,
плеснул бы в костёр воды...
А если совесть молчит пока,
уснув летаргическим сном -
Подумай: окраины тише, да.
Но только село - одно.
Можно зажмуриться, можно жить
и дальше среди миражей,
Но маленький мир наш - одно «село» -
нам не вернуть уже,
И многих с окраин, кто смотрит и ждёт,
зовут сума и тюрьма.
Но может, удастся спасти ещё
людей в остальных домах?
Вроде бы солнце, весна и жизнь,
а думаешь об одном:
Кто-то сейчас не покинул дом.
Навеки оставшись в нём.