Я слышу первый раз, чтобы лисицы ели сыр.
Ну, может быть, во времена Крылова
наслушался бы я и не такого,
но прав Крылов: бывает странным мир.
В нём человек, увы, неблагодарен:
к искусству липнет, хоть бездарен,
стихи кропает, бумагу рвёт пером до дыр
к чужим стихам завистливый Зоил.
Себя измучив и стихами доконав соседей,
он торжество являет в образе своём
и криков восхищений ждёт от толп,
как ждёт побед герой при лязге гулкой меди
или как крови жаждет каждый клоп.
Вот некто накропал стихов с полтонны.
Из них Везувий мог бы он сложить.
Но как же на горе такой, скажите, жить?!
Вся комната забита листами к потолку.
Ему кричат соседи: «Друже, осторожно!»,
А он им: «Я ещё могу, мне это и не сложно.
Всё это толика того, что я умею и ещё могу,
пока бумага шевелится под рукой,
никак не обрету я благостный покой».
Воздвиг столбы бумаги в пирамиду...
но пирамиды из бумаги рухнул столб –
Такой, скажу я, получился знатный хлоп! -
и раздавил писаку, словно гниду.
Мораль сей басни, подытожу, такова:
тянула на Олимп писаку дурная голова,
но вышло ей быть для Олимпа дном.
И поделом.
01.04.2022г.