Мы поля отчего трава,
Курну с устатку, — ты права,
Душа, зеница ока Духа,
Есть конопля и смерть-старуха,
Что караулит нас с косой
Под кирхой Истины бусой…
Ворчит: — Доколе, остолопы,
Вы зырить будете в Гейропы?!
— Пора на «Русском поле» жать
Траву Любви и в ней рожать
Упрямых аспидов в шеломах;
Шуршит под бабою солома.
Задрал подол восход в траве,
Ковыль и конопля — лаве.
Мы ей расплатимся сполна
За ратный блуд.. — О, времена!
И пусть кричит лукавый Запад,
Чья коллективность — моветон:
— Неужто сможет русский лапоть
В сапог испанский вбить пистон.
И в итальянские сапожки
Просыпать лыко из строки:
— Я чо-то сумлеваюсь трошки,
Чешу стальные кулаки.
Пью медовуху спозаранку.
И на печи, как танк качусь,
Плюясь в банальную «испанку»,
«Сифон» их гейский, славя Русь…
Да, слава русскому герою,
Чей дух носочный режет нюх.
Вдохну с устатку на «второе»,
И ВОЗстанавливаю Дух.
Ковидной пьесы нет в помине,
Сорвали маски грозных туч
Дрова голодные в камине,
Язык колоколов.. — Могуч
Звон на рассвете и малинов.
На Баташовский самовар
Летит с небес саман и глина.
Война миров.., с Полесья пар.
Выходят хмурые славяне
На поле с Кривдой воевать.
А у меня лишь тальк в нагане,
В груди растерянная мать.
Я к ней послал обозы укров,
Порше и майбахи врага.
Вот вся духовная наука,
Сучком прострелена нога.
Торчит осиновый отросток
Из окровавленной ноги.
Я — Русский Дух, пока подросток,
Но мужем стану, — помоги!
Кричу задумчивому Богу
В кипе небесной пустоты.
Я приморозил в поле ногу
Средь конопляной лепоты.
Курнул с Создателем забвенья,
Немного умер на века,
Чтоб написать стихотворенье,
Кровят в котором берега…
Оно течёт, как Волга-мама,
Как Обь и Лена в небеси.
Я — идеальная программа:
«Не верь, не бойся, не проси»,
Но знай: — Уверуешь когда-то
И, не страшась, попросишь Свет
За Безымянного Солдата
Прочесть в раю Любви сонет…
…………………….