Был ранен в мозг. Давно не стихотворствовал.
Мир стал похож на сумасшедший дом.
Убийство кто-то в нём считает удовольствием.
Любовь — стыдом.
Готовы головы рубить с плеча.
О гуманизме рассуждать под тенью свастик.
Палата номер шесть... Врача! Врача!
Меня пришейте под халатом к хлястику.
Ложь там, снаружи, стала ремеслом.
Владеть оружием — искусство.
Из всех щелей на свет полезло зло,
оно в сердцах шипами проросло...
Кто мёртв уже, тем крупно повезло,
кто жив пока — ещё безумствует.
Повсюду эпидемия... Я тоже заражён
и стал похож душой на психопата...
Я лицами больных повсюду окружён
и ненавистью дикой до ран я обожжён...
Вооружён... Лопатой.
Сапёрной... Выпад влево. Теперь, направо — режь.
Я будто гладиатор... Где выход на манеж?
Готов я на мятеж...
И ранен, помню, в мозг...
А был когда-то мягким... не пластилин, а воск.
Но нет мне удовольствия от крови на песке.
Я не стреляю пленным в затылки, в разум, в ноги.
Я обречённо штык точу свой на бруске,
зачем-то со стыдом подумав, вдруг, о Боге:
- Зачем вот так со мною? Что делать мне, скажи?
Верни мне мир утех,
божественную милость...
Сказал Господь с иконы: Убийство зла и лжи -
не грех...
Необходимость.