Спит жёлтый дом, плывёт по воле волн
под сиплый голос старого винила -
какая блажь несёт, какая сила?
Канзаса глины мокнут под дождём.
Мы ждём, который год погоды ждём.
Который год, который пыльный век
страницы, лица, имена и ноты.
Столицы саранчёвою пехотой
повержены, а маленький ковчег
Отсчитывает времени разбег
в ладонях тихой бережной реки,
исток которой - в первом чистом звуке.
И саксофон нырнёт привычно в руки -
Мир близок, ближе письменной строки.
На байках ждут погоды рыбаки.
За мной иди - ловцом не душ, но - рыб.
Здесь душно, свет давно погряз в вопросах.
Костёр на берегу, цветы и осы,
И шляпа из соломки - тот же нимб.
Над головою лёд небесных глыб
Беззвёздный. Плюнь на всё, давай к огню,
Вот термос с кофе, хлеб, табак и виски.
Мир тянется растаявшей ириской,
Шьёт тонкой ниткой сумрак и зарю,
И жёлтый дом подобен кораблю.
На двери надпись:
Верю. Есть. Люблю.
В продолжение переписки с Арнаутовой Марией http://stihi.ru/2022/04/06/339