Стихи пишу, раскинувшись в постели,
эмоции слагаются в слова.
Не так уж страшен я на самом деле,
каким малюет мой портрет молва.
Такой, как все, почти не спорю с ней,
быть может, только чуточку грустней.
Живу себе, лавируя нелепо
меж долгом с ленью (слава коньяку!)
Оценивать не глухо и не слепо
стараюсь всё. Так много на веку,
мне лили в уши лжи, пихали в нос,
что сомневаться – вовсе не вопрос.
Спешу себе, да успеваю мало,
ворчать, ворчу, не уходя в минор.
Судьба давненько от меня отстала
из опасенья выстрела в упор.
По вечерам, меня манит тетрадь,
пишу стихи, а хочется поспать…