Я тебя, как волка приручаю,
сделав вид, что ты мне по плечу,
а мои слова и обещанья
равны силой крепкому мечу.
И я в курсе, здесь шутить не надо,
мы в ответе ведь за тех, кого...
Это всё похоже на браваду
или на пустое полотно,
где для красок места очень много,
только вот художник - жалкий трус.
Я перед тобой предстала голой
и теперь сама себя боюсь.
А ты, скалясь, капая слюною,
снова когтем режешь - я кричу.
Кто из нас приручен был и скован?
Я больна (тобой), звони врачу.
Пусть назначит мне таблетки, травы,
или чай ромашковый, а вдруг
лишь прошепчет: «будьте с нею рядом,
большим я, увы, не помогу».
И постель из «личной» станет «нашей»
- это всё фантазия и бред.
Знал бы ты, любимый, как мне страшно,
глядя вдаль, не видеть даже след.
Я не верю снам и поговоркам,
я не верю в Бога и в судьбу,
но с тобой уверовала только,
что влюблённость фору даст уму.
И холодный сдержанный рассудок
здесь - ничто, когда целуешь в лоб.
Моя кровь вскипает прям в сосудах,
а всё тело резко бьёт озноб.
Этот перепад температуры,
эта близость - смело, без границ,
я опять под чарами Амура.
Прячу всю любовь в тени ресниц,
будто ты и вправду не почуешь,
хоть я млею, в шею тыча нос.
Сколько там принцесс влюблялись в чудищ?
- это риторический вопрос.