Стучит в окно холодный дождь,
Унылый запоздалый гость.
Он мной не будет впущен в дом,
Какой ни занимал бы пост.
В том нет совсем его вины.
О чём он мне весь день поёт:
«Пишите письма тишины»
И отправляйте их в полёт,
Включу торшер. Возьму перо.
Представлю, что горит свеча...
Как Нестор в келье – из хором
Не выпущу в полёт печаль.
Останемся наедине...
Лист тишины, да строчек вязь.
Весенний дождь пойдёт сильней,
Снег превращая в хлябь и грязь.
А строчки будут о другом –
Ни луж, ни слякоти, ни слёз.
Пусть пишет дождь, а я – рукой,
Где буквы-строчки все всерьёз.
И, может даже, мне важней:
«Они нужны так для души»,
Поёт призывно соловей,
И над гнездом своим кружит.