мы лепим кумиров из снега и плачем, когда они тают.
мы верим,что прошлое рядом, так близко — дотронься рукой.
а наши вчерашние смыслы седою листвой облетают
с глумливых деревьев за древней иссохшей рекой.
мы прячем зародыши сути в окопах словесных баталий,
и страшно боимся момента, когда обнаружат подмену.
но только никто, кроме нас на Земле
не узнает
чего же нам стоило выстроить, вышколить данную схему.
под небом Берлина, в каналах Венеции, в озёрах Алтая
мы длимся цепочкой стяжальств и вереницей мытарств.
и всех нас роднит, чрез века неминуемо объединяя
сквозная гниющая рана размером с потерянный дар.