Тепло и сухо в дымной комнате.
Портрет на гвоздике качается.
Как жаль, что вы меня не помните…
И рады бы – не получается…
А я, признаться, шут гороховый,
В углу сидел и там же сгинул, но…
Теперь жалею. Как-то плохо мне
Без вашей музыки погибельной.
И, декадансом совращаемый,
Залезший в топкую болотину,
Уж год стесняюсь обнищания,
В тоске по очень малой родине;
По этой комнате зашторенной
С портретом, кажется, Ива;нова…
И это даже не история,
А так – томления диванные…
А вы гримасничали, плавились,
Читали сказки аргентинские…
О, как же мне всё это нравилось!..
И то, как вы котёнка тискали…
Явитесь той манящей ягодой,
С игривым шармом в каждом мускуле…
Ну, докажите, что не так это,
Сверкнув сиреневою блузкою…
Войдите снова в эту комнату,
В тепло продымленное тайнами…
Как жаль, что вы меня не помните,–
Того меня с моими данными…
А если помните, то с хохотом,
С брезгливым взглядом сожаления,
Не оценив, буквально походя…
И это ли не преступление?..
Не возвращается отпетое,
Цветя дразнящими загадками…
И только чувства… через петельки,
Ложатся на; душу заплатками…