Температура – плюс один.
Туман и свет – пятном лиловым.
– Как самочувствие?..
– Хреново.
В сознанье что-то холодит.
Температура – тридцать семь.
Проклятый кашель! – всё не к месту…
Сижу, как сыч. Не до поездок.
Отстал, устал и сдал совсем.
А за окошком – пузырьки
Ледка на ржавеньком карнизе:
Непоказной волшебный мизер
Одолевающей тоски.
Игру; бы выдумать… Играть,
Фигуры двигая по клеткам…
Писать диктанты на отметку…
Мечтать… Игрушки выбирать…
Гитара ждёт дрожащих рук.
Скрипят колки с нейлоном в паре.
Не вспомнить, нет, забыл в запале…
То стук – то гул, то гул – то стук…
То голоса из-за стены,
Зубасто бьющие по нервам:
Ума лишившаяся стерва
И лектор с комплексом вины.
Температура – плюс один.
Ноябрь – почти канатоходец.
Студёным голосом колодец
С квадратным небом говорит.
Не сплю. Пишу. Тяну струну.
Пишу о том, как я болею…
А впереди бегут олени
К тебе… в метельную… страну…