Протяжно и долго кричат журавли,
Последней надеждой теряясь вдали…
Бьёт колокол. Вот оно – время зимы,
В котором так призрачно-медленны мы.
Невинная наледь. Пурга за углом.
Сезонная темь за прозрачным стеклом.
Поблёкшие бусы. Нелепость огней.
Галоп уносящихся белых коней.
Изрядные зимы возводят дворцы,
Где вёрткие мимы гремят в бубенцы,
Где пир ради пира, а смерть ради сна…
За сетью паучьей томится весна.
Очистить бы память от ле;пеня, мхов…
Проснуться стихами во имя стихов…
Но сон до весны – неподъёмный засов.
Струятся барханы песочных часов.
Бьёт колокол. Гул осыпает с ветвей
Искристую пыль, что размёл снеговей…
Но…
неисчезающей точкой вдали
За розовым солнцем летят журавли.