Вот и всё. Уже пора
мне в дорогу.
Проморгал я, – доктора
не помогут.
Мол, лечиться если, – срок
где-то месяц.
А пустить на самотёк, –
так дней десять.
Птицей раненой в стекло
ветка бьётся.
Время то, что истекло,
не вернётся.
В заоконной пустоте
ветер свищет.
Что он ищет в темноте?
Что он ищет?
Прогоняет чуткий сон,
завывая.
Не за мной ли это он?
Я не знаю…
Мне в ночи бессонной так
одиноко.
Всё же это не пустяк, –
жить до срока.
Месяц счастья и тревог,
месяц боли.
Это я представить мог
прежде, что ли?
Будет день за днём всегда, –
так казалось.
Но пришла ко мне беда,
и осталась.
…Что-то с памятью моей –
где я, что я?
Боль всё злее, всё сильней,
нет покоя.
Затихает пульс шальной
и сдаётся…
Кто рыдает надо мной?
Как смеётся…
--------------------------------------------
PS
Не со мной, правда, это случилось.
Но зачем же, скажите на милость,
то, что с кем-то на свете бывает,
сердце всё на себя принимает?
Было б легче без этого всё же.
Но оно по-другому
не может.