Он твой образ чудно-смуглый
белой краской выкрасил,
поиграл тобой, как куклой,
поломал, да выбросил,
вот лежишь ты щепкой в угле,
сил нет это вынести...
Ты любить его хотела
безо всякой корысти,
была смуглой, стала белой,
но от горести сгорела
на костре ты вскорости,
раскромсал тебе он тело
безо всякой совести,
нет грустнее повести,
трудно щепкой в угле быть,
ах, тебе бы не грустить,
а от бед всех укатить
на весёлом поезде...