Все стихи заканчиваются там, где начинается быт.
Даже заядлый писака к пятнице снова разбит,
После недели упорной работы от сих и до сих.
Какое там о высоком? Какой там может быть стих?
Красивые рифмосплетения, эмоции через край-
Можешь оставить в забвении, лучшей жизни хочешь? Пахай.
Знаешь же поговорку, пораньше вставай с утра,
И будет тебе ниспослано, всякого рода добра.
Когда-то поэт, романтик, чьё слово - и ласка и плеть,
Тебе бы стать странником света и о возвышенном петь..
Но ты просыпаешься утром, как будто разбит внутри,
И надеваешь улыбку: счастливый какой! Смотри!
Ты мог одной фразой резкой, воспламенять сердца,
И видеть, как после строчки, чьи то горят глаза,
Но это всё было когда то. Теперь ты и сам догорел.
И холод проникнет в сердце тех, кого раньше грел.
Забей. Это просто бредни. Скорей на экран смотри.
Сегодня вставать так рано, уже практически три.
Спокойного утра, ночи.. Снова ложишься спать.
С мыслью, что вот ты и бросил. Что-то там, вечно, писать.