Мне жаль, но я же не поэт
И часто убеждаюсь в том,
Что мой словесный винегрет
В хмельной компашке за столом.
Очередной стишок прочтя,
Меня уважит кто ни будь.
С улыбкой доброю, шутя
Медаль приладит мне на грудь.
"Стихи не ведают стыда"
И словно на плетне петух
Я не всегда, а иногда
Свои стихи читаю вслух.
"Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда"
Анна Ахматова