Осень по России куролесит,
рвёт с берёз последние вихры
и под маской лысого повесы
льёт молву в колдобины и рвы,
а они пузырятся в восторге,
пьют враньё в надежде на «бабло»,
не заметив, что в угаре оргий
время масок фиговых прошло.
Всё проходит – маскарад не вечен,
онемеет край холодных зим,
поминальные отплачут свечи,
дровни сменят старый лимузин,
отдохнувшая земля воспрянет –
ей, надмирной, будет всё равно,
чьим усилием весною ранней
упадёт прогнившее бревно.
2 сентября 2018