Вот облака тут льдинами, с законами
знакомые,
Для всех планет едиными, как комьями
влекомые
Февральским ветром по небу, по зимнему,
по синему,
Зачем, пусть скажет кто-либо, носимы
над Россиею?
Как ледоход, воистину, отходят годы
с модами
Как пароход от пристани, как воды
перед родами.
Во всём разнообразии, нечистом и
неистовом,
В них есть ли капли разума, в них есть ли
искры истины?
А истины — то зёрнышком, то сыплют сразу
кучами,
А то росой под солнышком или луной
за тучами.
И что такое истина? — Заведомо
неведомо.
Её повсюду ищем мы, поэтому
поэты мы.