Когда накрывает волна эмоций,
слова теряю,
слова бледнеют,
не стоят ломаного червонца,
нутро свирепо сжигает солнце.
Сжигает рёбра, потом трахею,
гортань.
И кровавым гигантским сгустком,
уже не в силах во рту вмещаться,
родится ярость. А в мире пусто.
А мир не смог без любви и счастья.
Спина траншеями перерыта,
оглох от взрывов, от слез незрячий,
в руках опущенных синий мячик.
Когда-то синий.
И! Вдох
И! Выдох!
Дыши, мой хрупкий. Назло. Нарочно.
Дыши, как будто вчера родился.
Плюгавый бредит "страной нацистов",
стада бредут за пастушьим свистом,
гниют копыта в болотных кочках.
Мой мячик... Тонкая оболочка...