Он читал ей, про мимозу,
А она, про жёлтый цвет,
Тот, что в Азии бывает,
Он поэт, она поэт,
И конечно совершенно
Проникали, в небеса,
Чувством это, называли,
И поэтому, пока.
Вся обыденность и скука,
Страсть бушует и при том
Грани света, не простого,
Как обычно, познаём.
Наплевав на смысл жизни,
Растоптав, порок и честь,
Так ныряли мы, в трагичность,
Что и чёрту, не залезть.
На предел, вершины этой,
То ли в свет, а то ли в мрак,
Всё вокруг, они взрывали,
Будто это, просто так.
Для чего. Спроси читатель.
Ну зачем. Себя так рвать.
А ты думал. Это просто.
Этот мир. Больной. Спасать.