И как бы, вовсе, не касаясь быта,
Ты ищешь что-то. Что? Не знаешь сам.
Душа поэта по-другому сшита:
По цвету если, ближе к небесам.
А значит, и желания другие...
В реальности всё выглядит смешно.
Какого цвета, всё же, ностальгия?
Пытаясь рассмотреть, глядишь в окно.
Весна в разгаре: набухают почки,
Зазеленела во дворе трава.
Не станешь больше ставить где-то точку,
Спеша пройти свой новый перевал.
Но мается опять душа поэта:
Боится, может, что-то пропустить?
Течёт всё быстро: и весна, и лето...
А с ними жизнь, что в истинах простых.
11.04.22